Há dias assim

 

Há dias que não percebemos o porquê da mente,

O porquê do movimento,

O porquê da cor.

Há dias que não sabemos quem é Barack Obama.

Há dias em que escrevo para me sentir viva,

 Enfim o dia do juízo final está a chegar!

 

Não oiço o juiz para não me incomodar,

Nem a rosa que outrora cantava;

Cantava num jardim plangente,

Que outrora me dissera os rumores da poesia,

 Os rumores de uma vida levada de improviso,

Que dessa vida surgiu a alma indelével de um passado solene,

Como um girassol que brilha na minha janela.

 

Há quem diga que uma veia de um poeta nasce da essência do amor.

Mas há quem não saiba o que é ser poeta verdadeiramente.

Nem eu sei, quanto mais!

Ah! Mas se eu soubesse o que é ser poeta,

Talvez já não estivesse aqui.

 

Lê-se em Com passos.